Вот и прожил... С тоской постояльца
отвернёшься от жизни устало.
И тебе не дано догадаться,
что надежда в груди не пропала.
Ведь вовнутрь не присмотришься ближе.
На наличие душу не взвесишь.
Ты пропал... Только что тобой движет
от слезы до мурлыканья песен
за бритьём? Этот путь не для слабых.
И никто тебя тайно не тащит
на кошачьих неслышимых лапах.
Это сам ты, быть может, пропащий,
что-то явно держа на примете,
одержимо влачишься по будням
пусть к тому, чего нету на свете,
но назавтра вблизи уже будет.
То-то слишком уж коротки ночи,
словно их подгоняешь в дурмане.
Нет надежды... Есть крюк потолочный.
Отчего же тебя он не манит?