В лесах мы словно партизаны
Землянки рыли, жгли костры,
В сраженьях получали раны,
Мальчишки послевоенной поры.
В «войнушку» понарошку мы играли,
А жизнь текла обыденностью мирной.
Но мы тогда ещё не понимали,
что наши деды испытали,
Дойдя до той черты могильной.
С дедами она злая не шутила,
Но и они ей спуску не давали,
За Родину, сражаясь, умирали
И вечной памятью им Родина платила.
Война у многих жизнь украла,
Таков её безжалостный закон.
Свирепо заживо сжирала
Как огнедышащий дракон.
Я в печь бросал дрова сухие,
Они в ответ уютом и теплом.
Их треск, как всполохи глухие,
Рождал воспоминанья о былом.
Дед не любил рассказы про войну –
Осколки в теле болью отзывались:
«Израненный и, слава Богу, что живу,
Другие же навечно там остались».
И дед к щеке моей поднес ладонь:
«А кто тогда не думал о Творце»,
И он смотрел серьёзно на огонь,
А пламя из печи играло на лице.
Уж сорок с лишним лет, как деда нет,
Другой подавно сгинул на войне,
А в памяти всплывает тёплый свет,
Их образов живых, оставшихся во мне.
Их жизнь была стремительно быстра.
В аду пожарищ заживо сгорали.
Чтоб жили мы и, сидя у костра,
О счастье с гордостью мечтали.
И боль о времени том грозном
Терзает сердце, только оглянусь,
И вижу на лице его серьезном,
Надежды искреннюю грусть.
Май 2018, 20