Как нет странника без дороги,
нет дороги без обуви стоптанной,
на бумаге дороги лишь строки,
что лежат на земле в пыли поднятой.
Без подковы, конём оброненной,
счастье, как-то, не убедительно,
и лежит тушей не захороненной,
загнанный конь, смердя отвратительно.
И нет святости мест без паломников,
что веками были ими намолены,
но скрывают листы подорожников,
следы капищ чужих, что растоптаны.
Без любви измена простительна,
похоть движима просто инстинктами,
а измена любви отвратительна,
не поддержишь огня лучинами....
Человека нет без способностей,
а талант уже бремя избранных,
здесь уместно уже без подробностей,
без оценок и фраз изысканных.
Из мгновений жизнь наша соткана,
что стоят чередою во времени,
все прошедшее нами продано
за попытку удержать ногу в стремени.
И будет снова ногами пыль поднята,
и будут тысячи строк написаны,
и будем кем-то дорога проклята,
а кем-то, вЁрсты её, возвышены!