За целый день ни с юга, ни пол солнца.
Да застрелись ты, лето, с пистолета!
Затих соседский пятничный пропойца.
Забылись пациенты в лазаретах.
Ты строил планы. Все, увы, напрасно.
Ты в это лето, как ребенок, верил.
Синоптики сказали, будет ясно,
Но бог, конечно, снова все похерил.
Малина подчистую, мед под корень.
В остывшем чае льдинка серебрится.
И зябнущим прохожим шепчет: «Сорри!» -
Незваный... снег, оплевывая лица.