Я – фрилансер: пишу день и ночь,
принимаю любые заказы,
отгоняя сомнения прочь
каждым словом своим, каждой фразой,
и не знаю – откуда беру
вдохновение, силы и волю,
каждый раз выдавая к утру
то статью о бразильском футболе,
то на десять листов реферат
нерадивому горе-студенту,
и, как скряга, безмерно я рад
поступившим на счёт дивидендам.
Голова – это мой погребок
с трёхлитровыми банками знаний
в виде мыслей, накопленных впрок
и заполнивших полки рядами.
Словно, зная – наступит пора,
и две точки сойдутся в пространстве –
я оттачивал росчерк пера
в поэтической прозе фриланса,
как учёный, поэт, консультант,
примеряющий маски на пробу,
и доволен, что есть результат:
я востребован – счастью в угоду.
Понимаю, что Бог не подаст,
государство – ничем не поможет,
и сегодня мой идол – фриланс.
Ты прости за язычество, Боже,
но мне нужно поднять миллион
в нестабильной российской валюте:
отвернувшись от лика икон –
не меняю божественной сути,
и молюсь я фрилансу, и вновь
примеряю различные маски,
чтобы вырвать на волю любовь
из цепей инвалидной коляски…