Растит на ветке стайку вертолётов
Июньский клён. У ёжиков своих
Каштан творит обильные ресницы,
Над ними жёлтым огоньком синицы
Разбавлены нефрит и малахит.
Во мне весну минувшую знобит.
И Страж Небесный, отложив прочь спицы,
Вязанье судеб приостановил.
И слушает, как прорастает стих
А перышко, отстав от своих крыл
Осваивает сольности полёта....
И где-то вдалеке строчит из дзота
Боец, забыв, что лупит по своим.
Как мы с тобой в любовном изможденье,
Когда забылись и не видим нас,
Не потому, что больше нету глаз,
А потому, что сочтены мгновенья
И выключен транслятор волшебства.
Нет, ненадолго, до ближайшей вспышки,
Когда опять увидимся в захлёб.
И зазвенят над нами купола
Небесные, прольют свои излишки.
Тоска слиняет с ловкостью воришки.
Запахнут травы, зацветут слова.
И засквозит магнитом тёплый лоб.
Которому я подарю поспешность
Горячих пальцев, наполняя нежность
Причины жить наивностью своей,
Котороя бывает у детей.
Пока они не всё здесь понимают.
Над нами облака сейчас растают.
И я увижу, что на самом дне
Ты мне готовишь в умершей весне.