Степь моя, половецкая, жаркая,
душно-щемящая степь.
Раскосые травы и гривы коней на закате.
На запад отходит
простоволосая Смерть,
и сладко лежать на камнях
в когтисто-крылатом распаде.
Поселится в черепе мышь полевая
и пестовать будет мышат.
Аккуратненький беленький домик
встречает зарю в два оконца.
Мышата играют, о чем-то тихонько пищат
и ждут, что мама с подарками скоро вернётся.
Высокие травы, тугая поёт тетива.
Зелёные стрелы, змеиные шкуры сухие.
И кровь, в которой бесились
хохляндия и татарва,
впитается скоро, в родную вернувшись стихию.
Неистовый солнечный бубен,
тугие поют бубенцы
о гордых набегах
ушедших в ковыль инородцев.
Я к вам отхожу, золотые мои праотцы,
сажусь у костра,
что в Луну проникает
и льётся…