О как МоцАрт мне надоел
МузЫкой ловкою своею!
Он в сочиненьях преуспел-
Его нагнать я не сумею.
Брожу и мыслю я в тиши-
Одолевает зависть душу
И шепчет в ухо:"Поспеши!
Подай МоцАрту с ядом грушу".
Как раз тут случай обласкал-
Зовет МоцАрт на угощенье.
Я пару пьес ему сыграл-
Он бил в ладоши в восхищенье.
И вдруг спросил:"Дружок, постой,
Что там за фрукт ты прячешь тщетно?"
-"Всего лишь грушу, ангел мой.
Неужто правда так заметно?"
-"Дай мне вкусить созревший плод,"-
МоцАрт в волненье руку тянет...
Ну наконец-то этот род
В моем присутствии завянет!
МоцАрт брезгливо грушу сжал
И улыбнулся как-то криво:
-"Сальери брат, так чей финал?
Наверно твой, тебе на диво".
В бокал сливает смертный сок
И подает:"Смелее, ну же!
Всего один большой глоток-
И этот мир тебе не нужен".
Бледнею я, что делать мне?
Открылся замысел ужасный!
Ужель опять он "на коне"
И вновь, Сальери, ты-несчастный?
МоцАрт вздохнул:"Уйди, подлец!"
(И выпил вдруг тот яд в бокале!)
И прошептал:"Всему конец,
Моей музЫке же-едва ли."
Скончался он, но я не рад-
Сьедает дух больная совесть...
Я вспомнил груши аромат,
Когда писал МоцАрту повесть.