На острие ножа,
По грани тонкой бритвы...
Не плача, не дрожа,
В огне незримой битвы...
Продрогшая душа
В плаще из силикона...
Куда-то молча шла,
Шагнув в ночи с балкона...
Морями без воды -
Глазницами без яблок...
Холодный диск луны,
Пленителен, но жалок...
А волки без затей,
То выли, то стенали...
Заложников страстей,
Инстинкты распаляли...
В пределах бытия,
Покуда сердце бьётся...
То снятся острия,
То, как аорта рвётся...
Как странная душа -
Смесь олова и шёлка...
Тихонько, чуть дыша,
Через ушко иголки...
Пылая перед битвой,
К балкону обернётся...
И всё ж по грани бритвы,
В холодный труп вернётся...
2.6.2018