30.05.18
Поэзия, будь мне единственной женщиной,
любовницей будь мне бутылка вина.
Мой торс цвета мрамора красным размеченный
хирургом, что бешеный тремор в руках
не смог удержать и разрезал все внешнее —
оголив весь мой ливер, ушел покурить.
Это чувство — любовь с металлическим привкусом.
Этот разум, что смотрит на мир из глазниц
полупьяным ребенком, сидящим на лесенке
с пакетом бензина в ослабших руках.
Когда мальчика видят, из жалости крестятся
этот разум — развалины в диких лесах.
Но, поэзия, будь мне единственной женщиной!
На костях моряка заплясал солнца свет,
когда вырвали орган, верь, это не лечится.
Странно, за год как прошло двадцать лет.
Этаноловый выдох всего человечества:
я стою перед вами, и, руки скрестив,
такой пьяный юнец, уже весь искалеченный,
провожу острым скальпелем линию вниз
через горло, живот, через руки забитые,
через прошлое, режу его на куски.
Это чувство — есть ненависть с привкусом лития,
запах крови и боль значат то, что я жив.