Возможно, что это ошибка,
и я вам наплел чепухи,
но утром рождаются зыбко
и вновь умирают стихи.
Не я же придумал, не я же
и жизнь на Земле, и тоску?
Фигуру в дождливом пейзаже
своим двойником нареку.
Не мы же придумали город,
в котором любовь умерла?
И капает небо за ворот,
и хочется пить из горла
вино уходящего лета...
Возможно, ошибка всё это.