Кажется иногда, что слова твои - вода. Ключевая, живая, чистейшая, от
которой светишься, расцветаешь...
И рождется смешная такая, наивная девочка, с душой, будто веточка хрупкая, нежная, с эмоциями
цвета бежа с румянцем. И улыбки её в ладонях твоих ютятся, жмутся котятами ближе к шее. Лишь ты так умеешь учить летать и буквы-ромашки дарить с листа...
Все кажется ей, будто ты не там, а рядом совсем с ней уже присел.
И шепчешь на ушко о чудесах,
и гладишь легонько по волосам,
и тикает нежность в её часах...
О ней она станет в стихах писать...