***

Этот дом, переживший и много, и многих,
где увитый балкон на булыжном подъеме,
где не слышно нотаций о правилах строгих,
но страницы подчеркнуты в стареньком томе…

Уходили отсюда в любви. И с любовью.
Кто – в далекие страны. А кто – еще дальше…
Здесь не принято клясться ни жизнью, ни кровью –
просто с детства прививка от вируса фальши.

Просто жили, как люди. Дышали – как птицы.
Не играли чужие, ненужные роли.
И никто не стоял на охране границы,
и, встречая, не спрашивал тайну пароля.

Вот, опять - новый житель. В ладошке – морковка.
И косицы, и взгляд – словно оттиск знакомы.
И, орудуя маленьким веником ловко,
проживать привыкает по правилам дома.