Мы играли в мафию.
Я и Светка были мафия.
И мы просто так, без причины
Убили Кирилла.
И смеясь, сочинили ему эпитафию,
И придумали на постамент фотографию ,
И потом, когда город проснулся,
мы изображали кручину.
Ах, Кирилла убили, убит Кирилл,
И кто ж его падла, убил...
Мы играли, прям по-настоящему.
Кирилл смешно лежал в позе трупа,
Жители города весело искали убийц
Бросали бумажки с голосами в картонный ящик,
А мы со Светкою улыбались тупо,
И розовели круглые пятна
заместо лиц.
Нас не изобличили. Не угадал никто.
Мафия победила, ну, это же, как всегда:
Мафия завоевывала города,
Мафия пела Кино и смотрела кино,
И уже луна заглядывала в окно
И темное небо резали провода.
И стало немного грустно и печально.
Наши друзья-покойники
переговаривались негромко.
И только Кирилл все лежал, как упал изначально,
И струйкой крови стекала, тонкая лента с его запястья...
И Светка сказала, вдруг, ах, какое несчастье,
Столько людей погибло, в живых никого не осталось...
Вот ведь жалость.
И заплакала. А мы засмеялись.
... Сколько минуло лет. Нет Кирилла, и Светки нет.
Кто то затерян в пространстве и времени,
Кто-то в Японии, кто то в Америке.
Каждый по-своему счастлив, и время вообще ничего не значит.
Но иногда, я вспоминаю тот вечер, как мы играли,
И, самое странное,
Я вспоминаю, как Светка плачет.