Не торопись ее стихи выбрасывать,
Ты прав, ей эта искренность вредит.
Но почему сердечная вибрация,
Так неровна опять в твоей груди?
Вы - странники, вы - чудаки, отшельники,
Вы с птичьего полета, с высока.
Ведется жизнь на поводке с ошейником,
Пускаете вы жизнь без поводка.
Вы не поэты, вам стихи - отдушина,
И гладите вы против шерсти жизнь.
Ты - о любимой, а она - о суженном.
Вы пишите, и это - ваш каприз!