За сезоном жары будет снова сезон дождей –
это неотвратимо, циклично и монотонно.
Ливни чёрные жадно набросятся на людей,
оставляя потёки на стенах и на фронтонах
городов-мегаполисов, шумных и несвятых,
где мы звенья латунной цепочки. В ней много слабых:
кто-то просто сломался, загнил изнутри, простыл,
у кого-то в системе безбожно сбоили платы.
Долгий дождь – доктор прав – ослабляет иммунитет.
Это – словно удачу надолго и крепко сглазить.
Я куда-то иду под дождём в сотый раз не с тем,
а асфальт под ногами растёкся смолой и грязью,
маяки не видны, и веселье не для меня.
Я привычно спасаюсь дымящимся, крепким чаем.
Дождь сильнее, сильнее, сильнее день ото дня –
я уже и не помню, как было всё изначально.
Наши образы мутны в глубинах холодных луж –
зазеркальное счастье Алисы из странной сказки.
Дождь загонит меня в самый ближний в квартале клуб,
где мы все сплошняком убегающих вечно каста:
от сезона дождей, что вдогонку стучат в стекло,
от нахлынувших в душу далёких воспоминаний,
от того, что запретно, и что – вопреки – влекло,
от того, что могло никогда не случиться с нами.
Если что, я сегодня практически здесь одна,
не считая безумной толпы посреди танцпола.
Дождь, конечно, всё льёт и промочит меня до дна,
он использует самый ничтожный и мерзкий повод.
Если что, ты же знаешь, где нужно меня искать –
этот дождь из дождей всё того же, как раньше, сорта.
Если ты меня вынесешь, грешную, на руках,
вот тогда на секунду, возможно, проглянет солнце.