Промокла до ниточки улица
Под звонкие капли дождя,
И вечер причудливо щурится,
В кусты догорать уходя.
И детства щекотные запахи
С асфальта взмывают наверх.
Какие мы всё же богатые,
Что день поделили на всех!
Умытые птицы и шорохи,
Спешащих куда-то машин.
Все эти минуты так дороги,
Назвать бы всё это своим!
А кроме дождей и закатов,
И вновь пузырящихся луж,
Что есть навсегда у крылатых,
На свете зимующих душ?