Родник своей прохладой в темных кущах
Ручей питает, что течет в глуши.
Но слышен ропот волн реки, влекущий
Мой малый плот, что к озеру спешит.
А в озере — раздолье и безбрежье.
Ни глазом, ни руками не объять.
А начиналось с родниковой нежной
Воды, приюта трепетных наяд.
И я плыву, и вспоминаю юность,
Беспечность, беззаботность, жизнь без бурь.
Её сменила старость и угрюмость,
И старческий склероз, и даже дурь.
А мне б не капель розового масла,
Чтоб умастить свой локон у виска,
Ведь сединой покрыта безобразной,
Да позади дорожка из песка....
А мне бы капель сто валокордина,
Ведь на плоту и страшно, и смешно.
Куда плыву? О, старые седины!
Об этом вспомнить бабке не надо.