На бумагу пролилось вино –
склоны снега в багровых соцветьях,
омут, тёмный густой пеленой
водорослей, кою рвёт редкий ветер.
На бумагу пролилось вино –
скатерть блещет от крови граната;
белый день прекратило оно,
словно пламенный росчерк заката.
На бумагу пролилось вино,
взгляд из прошлого средь бурых пятен;
жаль, она не узнает, что мог
я на белом листе написать ей.