Белые росы,
холодные росы,
в августе стынут поля…
Но ещё можно
в дальнем болоте
слышать курлыканье журавля…
Скоро они
соберутся в дорогу,
обозначив свой клин в небесах…
Белые росы,
прозрачные росы,
как слёзы повиснут в лугах…
Печальные вздохи
в карминные зори
слышатся утром в лесах.
Вздыхает природа,
и грустно чего-то
в сердце моём опять…