Иных уж нет, а те далече…
А. Пушкин
И вершина колобродит,
Обречённая на сруб.
О. Мандельштам
Точно глобус, голо темя,
Жидкий венчик лёг вокруг;
И всё реже встречи с теми,
С кем любил делить досуг,
А поддавшись их укорам,
Побузишь и, сев в углу,
Предаёшься разговорам
С не пришедшими к столу, –
Нет, не с теми, кто "далече"
И раз в год, но шлёт привет;
Все мои немые речи
К тем "иным", кого уж нет.
Током лет подмыты корни,
Что росли, переплетясь,
И, чем дальше, тем упорней
Проступает наша связь,
Только им, ушедшим скоро,
Их же горестный удел
Стал защитой от позора
Оскуденья чувств и дел…
Так навеки и остались
Молодыми, "на коне";
И на сердце – нет, не зависть,
Но… похожее вполне.
Длится жизнь и точит силы,
В ней всё больше "общих мест";
То, что прежде возносило,
Нынче сам несёшь как крест.
Ничего не происходит!
Время лепит день ко дню…
И вершина колобродит,
Усыхая на корню.