Из недвижимости у меня только шкаф.
Книги - в ряд и в разброс, и на вынос, и на память, и так почитать.
Строчки - бабочки, строчки - минутки, мысли с чувствами наперебой,
и романы с серьёзными фактами, и поэмы - поющей строкой,
и писатели - с разными датами и на разных совсем языках,
кто-то тихо, а кто-то с надрывом, кто-то сам по себе, кто с толпой,
кто-то весел, а кто-то на дыбе, тот пропал, тот повёл за собой.
Весь наш творческий клан нерадивый, но читаемый, собранный мной,
здесь, в шкафу, в пыльном доме и дыме, как в тумане, скользя и кружа,
оживает и верит счастливый, что писалось всё это не зря.
Но приходят и те, кто не верит ни словам, ни речам, ни азам,
их работа – проверить, заверить, разрешить или всё же - нельзя.
И замки не для них и молитвы. Интерес их тревожный и зыбкий:
- Что за книги на полках стоят?
Отвечаю я тихо, с улыбкой: «Те, которые не горят».