Кончается сезон, иссяк балласт
Рожденных во грехе, нам так казалось,
Взаимных чувств, недопеченных глав,
Кругов под воспаленными глазами.
Вступает недоверие, как сон, -
Не замечаешь, а уже во власти.
Без провожаний дремлет старый зонт
Булыжной и не модной нынче масти.
В сюжет не помещается финал,
Как не стели его - от складок сморщен,
Но мы все ищем брод, где нету дна,
Как будто отыскать его там можем.
2018.06.05