Сегодня я на газ не буду жать.
Он слишком слаб, ему не удержаться.
Но он впервые просит покататься -
не мне на эту просьбу возражать.
Неделями мне снится этот сон:
мотора рёв, размазанность обочин,
и мы, как дети малые, хохочем.
Я помню: «Кто смеётся, тот спасён».
И, просыпаясь, на границе сна
я слышать смех знакомый продолжаю.
Но тает сон, и комната чужая -
и смеха больше нет, и тишина.
Застряв между реальностью и сном,
я медлю, я не тороплюсь проснуться -
мне страшно ошибиться, обмануться -
и оказаться в номере пустом,
где нет его тяжёлого дыханья,
беспамятного шёпота в бреду,
где будет только лёд непониманья,
зачем я сразу следом не иду.
Но из-за всё ещё прикрытых век
спасением от ледяного плена
меня зовёт один, во всей вселенной
как Ной когда-то, главный человек.
И что он просит? Вот уж чертовня!
Фантазия придурка чуть живого:
«На мотоцикле прокати меня
вдоль берега залива голубого.
Пожалуйста!» - и слёзы на глазах.
И вот скажите, как мне отказать?