Хрипит пластинка под иглою,
кружИтся старенький "винил",
уносит лёгкою волною
в те времена, где счастлив был.
Там если бился, то за даму,
не за бубновый интерес,
всё верил, что украсят шрамы,
не выдаст Бог, свинья не съест.
Там осень, рыжая блудница,
поила бархатным вином.
Казалось, праздник будет длиться...
Очнулся - вьюга за окном.
Молчит устало радиола,
в бокале выдохлось вино...
Как жаль, что жизни миг недолог
и карты выпали давно...