Тихий снег. Я бегу по ночной мостовой.
Через мост. Дальше - прямо во двор и налево.
Где ты друг? Где ж ты, Сашка, до боли родной?
Слышал слух: ты под пулю попал кавалера...
Вниз сбежал. Бросил шубу и бросился вверх.
Снег застыл в сапогах. Скользко. Ну и паденье!
Но спешу. Игнорируя боль, где звучал раньше смех
И поэт создавал для народа творенья.
Прибежал. Все сидят, значит - нет! Не случилась беда!
"Как он?" Люди молчат. Значит, рано для счастья.
Рядом с ними присел. Мимо врач: "Где вода? Где вода?"
"Как он?" Врач посмотрел: "Все лишь в Божией власти..."
Мы сидим. Тишину вдруг разрежут слова:
"Как же так? Мы его берегли... Видно, доля такая..."
"Нет не рок! То французская мразь не права!
Рогоносцем звала, клеветой облекая".
"Как же так? Мы его берегли... Видно, Бог не сберег..."
"Ну а бес незаметно придвинул чуть палец на спуске..."
"Как же так? Его ждут там и дочь и сынок..."
"Он ведь гений, светило поэзий искусства!"
"Как же так?" - вопрошали еще много раз.
Все вопросы. А нужно ль нам слышать ответы?
"Как же так? Нас покинул наш друг, рифмы ас...
Как же так? Как же будем мы жить без поэта? "