В суеверия не веря всуе,
не приемля мистику и бред,
предрассудки походя прессуя,
жил Фома – художник и поэт.
Не плевал через плечо три раза,
не вставал с определённых ног,
не боялся ведьминого сглаза
и в фантастике не видел прок.
По земле ходил… а облаками
оперировал в своих стихах:
“Дескать, сердце юноши не камень,
и его охватывает страх
пред вратами вечности…” А что там?
Cей вопрос не разрешим, пока
не обуешь стоптанные боты
и рванёшь, но не за облака –
на погост, где тихие соседи
не включают музыку и дрель…
с ним вели пространные беседы,
заценили чудо-акварель,
что писал с натуры… дружно ржали
над балладою про гей-парад,
а в конце добавили, что “жаль им
этапировать беднягу в… ад
за: утрату маломальской веры,
атеизм отпетых коммуняк,
богохульство без стыда и меры…”
“Ангелочки-братья… как же так?
Пальцами по “клаве” и кистями
жизнеописал ваш скромный быт,
вам же напрочь всем отшибло память…”
Проводил до преисподней гид
бедного Фому, а там заждались
“доктора поджарочных наук”,
коим не знакомо слово “жалость”
и жестокость сходит с чёрных рук.
Нанизал художника на вилы
самый здоровенный чёрт-амбал,
а на ухо: “Просыпайся, милый,
ты во сне истошно так орал!”
***
У Фомы с тех пор дорога к храму
превалирует над сотней троп,
по которым, сотрясая “срамом”,
он бродил, как деревенский жлоб.
Укрепился в христианской вере,
смыл гордыню с пёсьего лица
и ему воздалось, в должной мере –
сон глубокий, аки у мальца.
06 июня 2018 года
Санкт – Петербург