А когда тебе от роду только пять,
И любая неловкость приравнена к воровству,
На просторах совхозного огорода
Вся ватага гогочет, вокруг столпясь,
Над тобой, уронившим в картофельную ботву
На бегу трёхлитровую банку мёда.
А когда тебе стукнуло двадцать пять,
И в стране воровство возвеличено в абсолют,
На подмостках строительного жилтреста
Ты молчанием ловких коллег распят,
Что, в лицо улыбаясь, вдогонку тебе плюют,
Да ещё дурачком невзначай окрестят.
А когда тебе сорок... Да что там счёт,
Ты теперь вне компаний, но вовсе не одинок.
И, признаться по-честному, жизнь сложилась:
Добрый дом. И пчелиный поток течёт,
И супруга, и парень (с тобой на лицо одно),
И медовая брага бежит по жилам.
Вот пройдёшь с трёхлитровою вдоль межи…
Жаль, лихая ватага наперечёт.