На пушкинских чтеньях всегда я мечтал
Читать перед публикой, двигаясь к славе.
Но дело шептало: "Не время забаве!"
И ветер прохладный мне кудри трепал.
А дух мятежный на свободу рвался,
Стенал и плакал: "Жизнь мне стала адом".
Хотелось мне прочесть, да я стоять остался,
Лишь пот от беготни струился хладным градом.
Нет лучше ничего на белом свете,
Чем музыка поэта и молитва.
Но плачет по лицу его заброшенная бритва,
И запах вдохновения уносят пот и ветер.