Мы с каждым годом становимся всё грустнее,
Серьёзнее, старше, становится больше морщин.
Неужели с годами становится всё холоднее,
И потому так отчаянно мало хороших мужчин?
Разве счастье не измеряется солнечным светом?
Улыбками близких, касанием тёплого ветра?
Мыслью о том, что есть в этом мире где-то
Прекрасный мужчина, взапой читающий Фета?
Мыслью, что он забегает в метро ровно в десять,
Пьёт чёрный без сахара, очки без диоптрий носит.
И его, как тебя, в абрикосах косточки бесят
И те, что уйдут без записки, и даже не спросят.
Он любит Норвежский лес, ему больно от слёз,
В кармане - билет в Петербург,руку скрывает тату,
Из самого дорогого - белый пушистый пёс.
В колонках всегда Битлы, и горит сигарета во рту.
Я знаю точно, что такой на свете есть.
Какая станция? И на какой мне поезд сесть?