У дороги, что Богом свёрстана,
Горизонты за первой милею…
Приходили туристы пёстрые,
Называли в семь букв фамилии.
Паспорта приносили красные,
Каталоги листали скучные.
И глаза их сияли ясные,
С божьим таинством неразлучные.
Турагенты искали брони им,
Предлагали парижи, лондоны.
Словно тягостным межсезонием
Были эти туристы созданы…
Но загадочно встав над тризною,
Убегали шоссе пустынные,
Бодро реки текли круизные,
Поезда уходили длинные.
И в торжественном настроении
Всем казалось, что география
Это деньги... Какие деньги им?
Неумело. Неумно. Мафия...