.
Был март.Сырой,туманный.По ночам ещё подмораживало.И может от того,что весна была уже близка,казалось,что сырой мартовский ветер уже чуть-чуть пахнет весной,Днепр был ещё скован.Потрескивал будто пробовал силы,На левый берег вели проложенные прямо по льду доски.Мы одноклассники:Борис, Ромка и я. Задуман поход за вербами. Их уже продавали в переходах. Места мы знали.Не в первый раз.По дороге берём с собой мальчонку.Пацан ещё совсем.Почти плачет.Просит взять с собой.Говорит,если не возьмём,пойдёт сам.Этого ещё не хватало.Взяли,конечно. На обратном пути сильнейший туман.Друг друга почти не видим.Кажется этим доскам не будет конца.Но вот, наконец,они кончились.
И вот тут случилось то,чего не забыть никогда.Мальчонки среди нас не было.Просто не было,как будто и не было его вообщё.Но ведь он же был,был! Мы пошли назад,мы вглядывались,изо всех сил ,пытаясь что-то увидеть,но дневной свет стремительно угасал.Да ещё этот проклятый туман.Кричали,звали.Может услышит,может откликнется? Почему мысль просто пойти в милицию не пришла в наши дурацкие головы?Почему? Может успели бы? Может,спасли бы? Может,может...
Долго снился мне потом один и тот же сон:как будто стою я на маленькой,маленькой льдинке.А она всё тает,тает.И вот уже нет её совсем.Просыпаюсь от собственного крика весь в поту. Колотится сердце.Долго не могу заснуть.Но всё проходит,как известно.Забылось и это.Или казалось,что забылось. Откуда же было знать тогда ,что этой истории суждено продолжение? И где? В Израиле. Как-то проходя мимо играющих в шахматы,остановился.Стал следить за игрой.Оба играли хорошо,но один явно лучше.Позиция его партнера с каждым ходом становилась всё безнадёжнее.Скоро тот и сам это понял. Сдался,ушел.А мы остались.Сыграли партию.Познакомились.Оказалось- земляки.
Не обратить на него внимание было трудно.Умный,чуть насмешливый взгляд выдавал сильную волю и только где-то в глубине чуть прищуренных глаз угадывалась глубинная,затаенная тоска.Начитанный,немногословный.
О себе рассказывал мало,скупо.Рано овдовел.Случилась трагедия.Единственный сын,тихий,ласковый мальчик, ушел однажды из дома и не вернулся.Через полгода не стало и жены.Не смогла она жить с этим.С тех пор один.В Израиле давно.Инженер.Работал,воевал. Теперь на пенсии.Всё. Не густо.Что ж делать?Не тянуть же из него насильно. Встречались часто.У него,у меня.На его день рождения решили устроить холостяцкий пир.Деньги были.
Для начала на трезвую голову сгоняли партию.Он ,как всегда ,
выиграл,Ничьи были редки.Пили много, на равных.Казалось он не пьянел вообще.Только светлели глаза,разглаживались черты,как будто что-то тяжелое,мучительное уходило,отпускало.А меня несло.Болтал безумолку,хохотал,острил,говорил чепуху,читал стихи свои,чужие.Он слушал,молчал,смотрел своим всё понимающим взглядом ласково,по-доброму,как на расшалившегося ребёнка.
Черт знает почему вздумалось мне вдруг рассказать эту историю.И вот тут-то и произошло то,ради чего я и пишу..Буквально на глазах менялось его лицо,заострялись,темнели,как будто обугливаясь,черты. Долго молчал.О чем-то думал,казалось забыв обо мне вовсе.Вдруг спросил:"А когда это было?"Я ответил.
Мучительная боль,как огнём,полоснула по его лицу и почти одновременно мелькнула у меня страшная догадка. Тот мальчик был его сын.Тихий,ласковый,единственный.Это мы- дураки убили их всех троих тогда в тот трижды проклятый день.И нет нам прощенья и никогда не будет.Что было дальше,не помню. Потемнело в глазах,сдавило грудь и всё исчезло.Очнулся в больнице.Больше мы не встречались.К тому же я редко бывал дома.Много ездил.Нигде не оставался надолго.
И напоследок. Рассказ ведь не только об этом,а ещё о том,что так вдруг захотелось вспомнить или хотя бы попытаться вспомнить сырой предвесенний мартовский Киев,слежавшийся почерневший снег на обочинах,подземный переход на площади Калинина,запах свежемолотого кофе и вкуснейших маленьких эклеров,серебристые бархатные почечки верб,тишину над скованным Днепром и ещё тысячу разных вещей,что так и не удалось вспомнить.А жаль...