По старому бульвару идём, замедлив шаг.
Прохожие куда-то по-прежнему спешат,
скучая, тёплый ветер гоняет белый пух,
приятным баритоном билборд читает вслух.
Охотный Ряд охотно остался вдалеке.
Мою ладонь сжимаешь в своей большой руке
то слишком осторожно, то крепко, по-мужски –
когда плечом случайно касаешься щеки.
Полуденное солнце внимательно глядит –
никто не знает точно, что будет впереди.