То не блудный сын воротится бумерангом,
не Угрюм-река утечёт, обернувшись Гангом,
не роман сгорит во сто глав и с одной ремаркой,
то – дворец-ларец и плац с триумфальной аркой.
Не гранит, не мрамор – всего лишь молдинг,
за окном – консалтинг, за дверью – холдинг,
за рекой малина. Мои три сына
не дают мне повод, но есть причина
проявлять извечную человечность –
пирожковость, водковость, чебуречность.
Заходи, прохожий, но - будешь букой,
мы сгрызём тебя между сном и скукой.
То не утлый чёлн влеком по волнам плебейства,
не колючий тёрн, но – поэт и глава семейства,
то – пророк диванный, философ толчка и ванной,
мониторной моторной жизни, сиречь – экранной;
без руля и ветрил, под парами, укрыт ветрами,
он не здесь, не с нами, он мысленно за горами,
в башмаке дыра. «Вселенная, разверзайся!»
Улыбайся, Господи, улыбайся...