На часах – день минувших событий.
Кто остался никем – вогнан в небесные хляби.
Тлеющий ангел шепчет: Идите...
И машет нам нимбом, как шляпой.
А путь вымощен мёдом и солью,
За пределом дорог простираются броды.
И те, кто делил с нами застолье,
Выходят из моды.
И вот уже деревья роняют кору,
А птица – перо.
Святому Петру
Выпадает карта дорог.
Мир линяет, роняет черты,
Становится хром.
И понимаешь, что именно ты
Обратишься лучом и теплом
Небосклона и звона.
И – корой и пером.