Пусть я не Пушкин, это точно знаю,
Хотя, особенно быть им и не хотелось.
Наш век другой, где рифмы забывают,
Их заменяют смайлы, созданная мерзость.
Я представляю осень, слякоть, жуткий ветер,
В селе своём, сидит и пишет Пушкин.
Он сотни слов уже зарифмовал на свете,
И смотрит вдаль, на сосны у опушки.
Не может он представить, что наступит время,
Когда его стихи изучат в каждой школе.
Его герои, станут частью победивших поколений,
Какой бы ни был строй, они всегда на воле!
Ему так холодно. Ах, няня, где же кружка?
Перо скрипит, все буквы, превращая в мысли.
Мелькнула в голове красивая подружка,
Опять смешала всё, и образы в свечах на миг повисли.
Он улыбнулся, стало вдруг внутри теплее,
Так хорошо, когда ты можешь столько сочинить.
Кто гением его зовёт, наверно им виднее,
Ведь он обычный, этого уже не изменить!
Теперь его перо на пишет, а рисует на бумаге,
Что будет со стихами через сотню лет?
Не видит он, как пленный их напишет на бараке,
Как школьники, встречают с ними свой рассвет.
Как в космос полетят они быстрее ветра!
По всем морям, на кораблях они плывут!
Что люди мира, в них найдут кусочек его света,
Запомнят навсегда, а после своим детям отдадут!
Всё это будет, но пока стучится громко осень,
Как будто тоже хочет написать свои стихи.
Вот снова смятый лист летит, наверно был не очень,
Лишь только Пушкин знает, как живут мечты!
Уходят паровозы вдаль, с времён перрона,
Теперь есть батлы, где любой считает - он поэт!
Но как представлю батл, Пушкин против Оксимирона,
Подальше прячу от него дуэльный пистолет.