А если бы я был поэтом,
Мои стихи бы посвящались ****ям.
И каждая строка при этом
Обладала бы одним заклятьем.
На каждом теле по букве.
А на груди - целая строфа, как мило!
И слова она топила в вине,
Ну и? Всё это в последствии сгнило.
Если бы я был поэтом,
Я бы на её теле писал стихи.
Пером, иль сигаретой.
Но навсегда для неё был глухим.
Она бы не любила искусство.
Она бы не читала стихи.
Смывала бы с тела искусно
Бессмысленные строки мои.