Годами лечишься от ран
души. И тайны делишь с ветром.
Вокзал. И в памяти экран –
весны ворчливой парус-ретро.
А ветер. Что он? Забежит...
Вот лучше бы сидел на крыше.
Но нет, отчаянно брюзжит,
сорвёт мгновение и…выше.
Гоняет, спорщик, тут и там,
парит заоблачною птицей.
И, окунаясь в птичий гам,
от солнца шрамами гордится.
Знаток по станциям (ранжир)
мой званый гость. Без чемодана.
Он – самый главный пассажир.
Ему б чайку, хоть полстакана.
Он помнит, лёгкий, я одна,
и прилетит на встречном скором.
Мелькают ивы… не до сна
за важным странным разговором.
В глаза бы ветру заглянуть
и неопознанными днями
войти в вокзал – обратный путь,
Но вётлы-тайны между нами...