* * *
Заполнить дня стеклянного сосуд
крупинками забот,
не дав ему отравы мыслей ни глотка,
и, за шаги приняв капель секунд,
все ждать… (кого?).
Дрожа на паутинке, с потолка
сон опускался на ресницы,
шептал мне что-то всё… и скоро я
неслась в речном потоке.
.........................................
И надо мной кричали птицы:
- Уходит боль – рождается история
несбывшейся любви – и только.
2001.