Проходит жизнь в уродливом позёрстве,
День изо дня в крикливой суете,
Проходит, изощрённая в притворстве,
И очевидно – рядом все не те.
Проходит жизнь в плену у прозы пошлой,
Увы, цепей постылых не стряхнуть,
Свободы нет ни в будущем, ни в прошлом,
И сладким сном о ней не обмануть.