Утром - кофе по-турецки
На балконе, как всегда,
Свежих булочек немецких
Аромат, сыры, вода...
А вокруг - субботним утром -
Концертируют дрозды,
Ты глядишь, светло и мудро
В геттингенские сады.
Ты, по-девичьи худая,
С гривою седых волос,
Муж, профессор из Манхайма,
Добродушен, мил и прост.
Вы счастливей всех на свете,
Не утрачена любовь,
И талантливые дети
Согревают вашу кровь.
Только помню я картину,
Что скопировала дочь -
Девочка с актерской миной,
Как Суок почти, точь-в-точь.
Ню, девчонка с белым бантом,
Под глазами синяки,
Алый рот - кровавым кантом
Незалеченной тоски.
Киршнер, кажется, художник,
Венский экспрессионист.
Наркоман и псих, безбожник.
Не любил его нацист.
Свёл он счёты с жизнью, знаю,
Незадолго до войны...
Дочь твоя все постигает
И рассказывает сны...
Той картины притяженье
Не отпустит, не уйдёт.
Молодое поколенье
Все прочувствует, поймёт...
И в неприбранной квартире
Средь пластинок, нот и книг
Как в отдельном, странном мире
Той девчонки с бантом лик...