На сколько плодородна та земля,
Взрастившая предателя и вора?
Недолюбила и не сберегла,
Или не стала для него опорой.
А может семя, начиная прорастать,
Упавшее без разума и смысла,
Любви не видит, и не может её взять,
Всем грубо предъявляя верх цинизма.
Ведь гордость матери – в полёте сыновей,
Над страхами, обыденностью, хамством,
Над смертью и над пропастью страстей,
Над глупостью, бессмысленным упрямством.
Летите смело, крылья получив.
Они соткались из терпения и веры.
В них трепет сердца ветер сохранил,
И разум стал в них новой мерой.