На стадии торга комфортно, светло, легко.
Ты делаешь выводы, строишь планы и ждёшь его.
Монеты все решкой вниз на твоём пути,
Орлы расправляют крылья в твоей груди.
Надежда уже не коньяк, а фруктовый ликёр:
Ни залпом до дна, ни в пожар превратить костёр,
Но сладко вдыхать, представляя, что вновь судьба
Его приведёт домой по твоим следам.
Кольцо золотое на пальце его горит –
Почти так же ярко, как мир у тебя внутри.
На стадию тьмы ты восходишь, как на эшафот,
И слышишь, что казнь переносят на год вперёд.
Не двигаясь с места, пытаешься жить и идти,
Но в новых мелодиях – старый, дурной мотив.
Перила, ступени… На всём – стародавний мох.
«Пора умирать», – чей-то голос сквозь чей-то вздох.
Стремительна сталь, и удара надёжней нет,
Но смерть отступает, оставив лишь лёгкий след –
Простую царапину. Ты поднимаешь взгляд.
Улыбка светла, и мосты за тобой горят.
Принятие. Странная стадия цвета беж:
Не властвует тьма, но нет сил для больших надежд.
Ещё привыкаешь, не веришь ни снам, ни орлам.
Тем временем счастье идёт по твоим следам.