Грустной скрипкой заиграет осень
В ноябре, под проливным дождём.
Ветер, лист последний в лужу бросил.
Не мечтать теперь нам о грибном,
Теплом, моросящем и туманном утре...
О душистой прелости листвы.
И, мечты, листвой осенней, сносит
Будем снова ожидать весны...