Алексеевка
Здесь дом стоял. Теперь одни ступеньки.
Ни улиц, ни садов, ни школы. Пыль.
Скупые очертанья деревеньки
Рисует тонкой кисточкой ковыль.
В том доме чистый смех звенит поныне,
И баба Лисавета у огня,
Душистый хлеб под полотенцем стынет,
И руки мамы так же ждут меня.
Пиджак отцовский с запахом солярки
На гвоздь повешен ровно до зари.
Июнь. Светает рано. Будет жарко,
А мы с отцом на поле – косари!
С собой харчи, квасок холодный, хлеба.
Коса сверкнет. Рассвет уже силён.
Здесь капельки росы слезами неба
Умоют сонный синеокий лён.
Кружат над нами жаворонки трелью.
Поют о чем? Тревожат ли? Зовут?
За изумрудно-желтой акварелью
Есть добрый дом, где любят, верят, ждут.
Исчезла Алексеевка… Россия.
Лишь пара хаток, вросших в чернозем.
Коль тополя не кажутся большими,
Становится далеким отчий дом.
Сегодня небеса мои бездонны –
Приют для светлых, беспокойных душ.
Я навещаю часто край бездомный,
Разорванные раны диких груш.
Сейчас гроза бушует над ковылью,
А я стою на круче. Сердце ждет,
Что баба Лисавета мать Россию
Молитвою всесильной сбережет.
Р.Од
9.06.2018