* * *
Скажи, что мир не обезглавлен
и что душа в том теле,
которое я так люблю,
голубкою трепещет на губах,
когда закат подносит к ним
бокал с игристым розовым вином
моих нетерпеливых поцелуев;
что узнана ещё до появленья
по шелесту шагов, ресниц, волос,
по вдоху, от волненья долгому,
по ветру всех возможных направлений,
которые легко черчу движеньем пальцев
или закручиваю в ураганы,
прищёлкнув язычком и повернувшись –
от каблучка – коленки – пояском на талии;
что я желанна, что б не навлекла,
не посулила бы и чем не одарила,
без проку, без сомнений, без ума,
на жизнь, на год, на час или во сне –
всё счастье, если любишь.
Я говорю, что расстояние – ничто,
и время мне по щиколотку будет.
И только смерть всем вровень, но она
лишь пауза, пока растут и оживают тени
и снова учатся любить.
2001.