ПИСЬМА ПИФАГОРУ
1
Об умственной фигурности вещей
Я размышляю, отложив рисунок,
Закрыв глаза и слушая число,
В его гранёный контур проникая
Тем чувством, что темнее глаз моих.
Число, ты глубже самого предмета мысли!
Ты мудрость мудрая, сходящая в умы,
Как пламень наготы, сжигая покрывала,
Удушья ночи, жаждущее лоно.
2
Но геометрия твоя полнее всех пространств!
Мы наслаждаемся трёхмерно и трикратно.
Так отчего ж как рой теснятся мысли,
На бестолковых мотыльков похожи –
Что мы летим трёхгранною стрелою
В такую сочную незнаемую тьму,
Что сводит ум и разрывает сердце
Гармонией немыслимой числа?
3
Нет, карандаш ещё числа не видит,
Он лишь касается пределов естества,
Он умной геометрии подспорье,
Подсказчик истины – он шёпотом поёт:
Как не любить его негромкий голос:
Цветною пряжею распутал белый звук,
Одел осиротевшее пространство…
Но всё же шёпотом все тайны утаил.
4
Цель геометра – землю измерять
В её неизмеримой тёмной шири
И карандашным графиком чертить
Простую формулу о простоте предмета.
Родившись в мир, геометричным стал
Наш дух невидимый; душа моя нагая
В число оделась, плоть свою найдя,
Цель геометрии – соединять живое!
5
Огранка бесконечности – число.
Сколь ни считай – не перечислишь граней.
У мира зыбкого лишь видимость кристалла,
Иль сам кристалл – мгновеньем освещённый
Всегда себе неравный водопад?
Потуги геометрии наивны
Постичь число –
Но в этом свет искусства.
6
«Ушёл из жизни, - надпись говорит.
А это значит: рядом есть пространство,
С которым мы соседи; но молчат
Ушедшие. Зачем ты, Эвридика,
Не слушалась Орфея! Нет числа,
Ни звука – геометрия всесильна
Бессилья нашего очерчивать края.
И карандаш скользит на грани жизни…
7
И смерть придёт, логична как число.
Но мы противимся её простому ходу.
Нам кажется, что непрерывность льётся
Стеклянной плоскостью трёхмерного окна –
Она же многомерно полнозвучна
И никогда ты сам, себя не зная,
Себе не скажешь: жив ты или мёртв,
Каким числом в тебе сверкает вечность…
8
Не верь же числам на могильных плитах –
Их формулы намеренно пусты,
Как пуст тот гроб, в который прячут тело,
Как будто бы возможно умереть!
Как будто бы возможно не родиться!
Симметрия привычна красоте,
В зеркальном танце вечно кружит циркуль
И Пасха круглая над цифрами горит.
9
Космических не слышим мы октав,
Доступны лишь уму всполохи солнца
И дудочкой неслышной лунный свет
Полощется, невидим днём, у горла.
Так атомы свой знают звукоряд
И наша музыка для них неразличима.
Но отчего нас так к себе влечёт
Единых чисел строй и пенье цифровое?
Опубликовано: Сергей Маркус "В полёте по Райскому Саду. Стихотворения и циклы стихотворений, вызванные созерцанием карандашных миниатюр Татьяны Хромовой", Москва, 1995 г., стр. 3-5.