Вновь над полями вольный ветер веет,
Гоняя стаи белых облаков.
Плоть крепнет – увядает - бронзовеет,
Состарит бронзу патина веков.
Спешат часы, пора бы им в починку,
А может быть, отправить их в утиль?
Несет в пространстве жалкую песчинку –
Ничтожную космическую пыль.
Так и пылю. Куда ведет дорога?
Что впереди? Болото иль родник?
Господь велик, песка в Сахаре много,
А Книга Судеб – редкость среди книг.
Как персонаж, я гневно протестую,
Скандирую, скачу и верещу…
Поставить в Книге Рока запятую
На собственной странице сам хочу.
Нет. Из сюжета удаляться рано.
Предсказывать могу я иногда:
Я вижу ясно – в августе из крана
Исчезнет вновь горячая вода…
Пылю, пылю. Песка в Сахаре много.
И, кажется, еще стучит в груди.
Дуй ветер, и струись моя дорога!
И лучшее, должно быть , впереди.