Боль - едва ли , голос в ночи, что совсем не прост,
Вторит язвой на сердце, шепотом у волос,
Возле горла печёт, расставляя по вертелам
Мою память, разбавленной горечью пополам.
Боль живёт под моею крышей, её сосед
Не упрям, а всего лишь вымучен, груб и сед,
То ли крик, что уже от боли совсем охрип,
То ли вовсе одна немота, а в ковычках грипп.
Не берёт их микстур известных лихая смесь.
Я - не волк и не мул. Я - город, который здесь
Под туманами исчезает и все края
Размываются, будто нет их, почти как я.