Нет идеалов больше, мира нет,
Вся жизнь свистит как пуля в этом шуме.
И нет любви, и тихий меркнет свет...
За что страдал, сражался ты и умер?
Нет идеалов больше, вопреки
Молениям святым; всего больнее
Безмолвный мрак у золотой реки,
Что помнит твою песню, леденея.
Вот ветер неба трогает края,
И предстаёт несбывшаяся сказка:
У берега былого сыновья...
То юность твоя, то мечта и ласка.
Мог жить ли ты, и верить до седин,
Ты мог ли быть во мгле, слеп, как мальчишка?
Единственный и твой любимый сын
Укутан в чёрный мех, всё шепчет книжку...
Вот только берег низок, и вода
Течёт, бежит, как девочка, и плещет,
И тихо, -- тьмою тронутая, льда
Холодным белым облаком зловещим, --
Поёт, как ты любил, она поёт
Твою родную, дорогую песню.
Без Бога человек и не живёт,
А умирать в любви всегда чудесней.
Теперь я знаю страшный твой секрет.
Что не имелось выхода другого:
Без идеалов жизни просто нет,
Лишь смерть, в которой ничего святого.